...Конечно, к бифштексу неплохо бы соус, но в этой стране вместо соуса обычно подают какой-то маловразумительный кетчуп с отвратительным привкусом уксуса. Горчицу Боксон не любил.

Звякнул колокольчик у дверей закусочной, и хозяйка вышла из-за стойки с кофейником в руках:

-Добрый день, шериф!

-Привет, Анна!

В полном полицейском обмундировании и в темных очках местный шериф был похож на генерала Макартура времен корейской войны. Шериф присел за стол Боксона.

-Как дела, парень?

-Понемногу прихожу в себя.

-Я видел, как ты свалился с товарняка...

-Да, сэр, ваша машина стояла около вокзала.

-Надолго к нам?

-Нет, дорога у меня дальняя.

-А сам откуда?

-Из Лондона.

Шериф на секунду призадумался.

-Это тот, что в Миннесоте?

-Почти. В Великобритании.

-Понятно. То-то у тебя говор какой-то странный... Документы есть?

(Ха! Странный говор! Слышал бы шериф, как говорили на чистейшем лондонском "кокни" дед Чарльз и его приятели, когда после очередной кружки пива обсуждали результаты футбольного матча с участием местной команды!)

Боксон повернулся к хозяйке:

-Простите, мэм, - и начал расстегивать джинсы.

-Ты что хочешь делать, парень? - шериф повысил голос и приподнялся над столом.

-Показать вам документы, сэр, - ответил Боксон и вынул из пришитого внутри джинсов кармана полиэтиленовый пакет. - Пожалуйста.

Шериф бегло просмотрел паспорт с гербом Соединенного Королевства на синей обложке. Въездная виза была в порядке.

-Какова цель приезда в Соединенные Штаты? - шериф вспомнил официальную формулировку вопроса.