El arma de hombre debía haberse enredado en los arbustos, pero el tirador la había sujetado con fuerza, y eso le decía a Ken que el hombre no estaba inconsciente. No se movía y no tenía el arma en una posición de disparo, aunque estaba en su mano y el dedo en el gatillo.
Ken se movió fuera del campo de visión del tirador, asegurándose que el hombre herido tendría que girarse en un ángulo incómodo. Y eso no iba a pasar debido a la forma que presentaba la pierna. El hombre estaba completamente en silencio, enroscado como una cascabel, esperando por un amigo o un enemigo para ponerse en acción.
Ken se movió muy deprisa, enganchando el rifle y arrojándolo lejos antes de que el tirador fuera consciente de que estaba encima de él. El tirador no peleó por el arma; en cambio, su mano libre se movió como un relámpago, arrastrando suavemente una pistola del asimiento en su bota sangrienta, la mano se deslizo demasiado rápido, un dedo en el gatillo, levantándolo hacia su propia cabeza.
El corazón de Ken casi se paró. Reaccionó casi sin pensarlo, pateando duro, conduciendo la puntera de su bota hacia la mano, mandando la pistola a volar y escuchando con satisfacción el crujido de los huesos.
El tirador todavía no hacía ni un ruido, pero su otra mano fue por el cuchillo escondido. Tan suavemente. Tan rápido. El tirador iba a matarse a si mismo para evitar la captura. ¿Con qué tipo de fanáticos estaban tratando? El tirador usó su mano rota, aunque no se estremeció mientras sacaba el cuchillo, pero esta vez gritó cuando Ken pisó muy fuerte la mano, inmovilizando el cuchillo en el suelo. El grito fue en un tono agudo y envió un escalofrío por la columna de Ken.
Se agachó junto al hombre herido y miró sus grandes ojos con largas pestañas. Ojos que reconoció. Ojos que le habían estado mirando con risa y cariño. Los músculos de su estómago se apretaron, y juró suavemente por lo bajo mientras quitaba de un tirón el pasamontañas de la cabeza del hombre. No parecía un hombre, y malditos fueran todos, sabía exactamente quien era.