Cela mis à part, ils se ressemblaient beaucoup. Ils avaient la même carrure, les mêmes traits, le même retroussis amusé de la lèvre. Calvin avait les cheveux plus courts et portait la tenue demarchiste de la Belle Époque, alors que Sylveste affectait, en campagne, une tenue relativement stricte : élégant pantalon à carreaux enfoncé dans des bottes de corsaire et ample chemise blanche à jabot. Son père avait les doigts chargés de bagues et de pierreries. Sa barbe soigneusement taillée, presque rase, n’était qu’une ombre couleur de rouille sur sa mâchoire. Il était entouré d’entoptiques représentant des symboles de variables booléennes de degré trois et de longues chaînes de caractères binaires. D’une main, il se caressait le dessous du menton et, de l’autre, il jouait avec le parchemin sculpté au bout de l’accoudoir du fauteuil.

La projection s’anima, comme parcourue par une vague, et une lueur d’intérêt brilla dans ses yeux pâles.

Calvin leva paresseusement les doigts en signe de reconnaissance.

— Alors comme ça… dit-il. La trajectoire de la merde est sur le point de rencontrer les coordonnées de la rampe !

— Là, tu t’avances.

— Je n’avance rien du tout, mon cher petit. Je viens de me connecter et j’ai pris connaissance des derniers milliers de rapports. Dis donc, tu en as, une jolie tanière ! fit-il en parcourant la pièce du regard. Et comment vont tes yeux ?

— Aussi bien qu’on pouvait l’espérer.

Calvin hocha la tête.

— La résolution n’est pas formidable, mais j’ai fait de mon mieux avec les moyens du bord. Je n’ai probablement pas reconnecté plus de quarante pour cent de tes fibres optiques, alors à quoi bon te doter de meilleures caméras ? Maintenant, si tu disposais d’un matériel chirurgical à peu près convenable sur cette planète, je pourrais peut-être essayer de faire quelque chose. Mais on ne peut pas donner une brosse à dents à Michel-Ange et espérer qu’il accouche d’une jolie chapelle Sixtine.