Rincevent se releva aussi lentement qu’il l’osa et tira de sa ceinture la courte épée récupérée sur le garde quelques heures et une centaine d’années plus tôt. C’était une petite babiole émoussée, comparée à la rapière de Withel, fine comme un cheveu.

« Mais je ne sais pas me servir d’une épée, gémit-il.

— Parfait.

— Vous savez qu’on ne peut pas tuer un mage avec une arme tranchante ? » lança Rincevent en désespoir de cause.

Withel eut un sourire glacial. « C’est ce que j’ai entendu dire, fit-il. J’ai hâte de vérifier ça. » Il se fendit.

Rincevent para l’attaque par un vrai coup de chance, écarta brusquement la main sous l’effet de la surprise, dévia la deuxième attaque par pur hasard, et reçut la troisième à travers sa robe au niveau du cœur.

Il y eut un tintement.

Le rugissement de triomphe de Withel lui mourut dans la gorge. Il retira l’épée et en tâta de la pointe l’homme pétrifié de terreur et de culpabilité. Il y eut un autre tintement, et des pièces d’or commencèrent à tomber en bas de la robe du mage.

« Comme ça, tu saignes de l’or, hein ? siffla Withel. Mais est-ce que tu en caches aussi dans ta barbe en broussaille, sale petit…»

Alors qu’il ramenait sa rapière en arrière pour porter le coup de grâce, la lueur menaçante qui grandissait dans l’entrée du Tambour Crevé vacilla, baissa d’intensité puis explosa en une boule de feu rugissante qui bomba les murs vers l’extérieur et souffla le toit à une trentaine de mètres dans les airs avant d’éclater au travers en une gerbe de tuiles portées au rouge.

Withel fixa le bouillonnement de flammes, déconcerté. Et Rincevent bondit. Il plongea sous la garde de son adversaire et fit décrire à sa propre lame un arc de cercle tellement mal jugé qu’elle frappa l’homme à plat et sauta d’entre les doigts du mage. Il se mit à pleuvoir des étincelles et des gouttelettes d’huile enflammée tandis que Withel tendait ses deux mains gantées, saisissait Rincevent par le cou et le forçait à tomber à genoux.