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Poussé par le vent, le feu se propagea depuis le Tambour plus vite qu’un homme au pas. Les madriers de la porte Rétrograde brûlaient déjà lorsque Rincevent l’atteignit, la figure rougie et boursouflée par les flammes. Deuxfleurs et lui se déplaçaient maintenant à cheval – ils n’avaient guère eu de mal à trouver des montures. Un marchand roublard en avait demandé cinquante fois leur valeur avant de rester bouche bée lorsqu’on lui avait fourré mille fois ce qu’ils coûtaient dans les mains.

À peine venaient-ils de la franchir que le premier gros madrier de la porte s’effondra dans une explosion d’étincelles. Morpork était déjà un chaudron de flammes.

Tandis qu’ils montaient au galop la route baignée d’une lueur rouge. Rincevent jeta un coup d’œil de côté à son compagnon de voyage, lequel s’appliquait pour l’heure à maîtriser les rudiments de l’équitation.

Bordel de merde, songea-t-il. Il est vivant ! Et moi aussi. Qui aurait cru ça ? Ça n’est peut-être pas si bête, cette histoire de son-réfléchi-d’esprits-souterrains ? Peu commode d’emploi, comme locution. Rincevent força sa langue à prononcer les syllabes épaisses qui formaient le mot dans l’idiome de Deuxfleurs.

« Eco-lirie ? essaya-t-il. Ecro-gnothie ? Echo-gnomie ? »

Ça ferait l’affaire. C’était à peu près ça.

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À plusieurs centaines de mètres en aval de la dernière banlieue fumante de la ville, un objet curieusement rectangulaire et apparemment lourdement imbibé d’eau aborda la boue de la rive rétrograde. Aussitôt, un grand nombre de jambes lui poussèrent qui tâtonnèrent en quête de points d’appui.

Après s’être hissé sur la berge, le Bagage, strié de traînées de suie, maculé d’eau et très, très en colère, s’ébroua et s’orienta.

Puis il s’éloigna d’un trot enlevé ; le petit diablotin incroyablement laid juché sur son couvercle contemplait le paysage avec intérêt.