Bravd regarda la Fouine et haussa les sourcils. « Et voilà, fit Rincevent. Le Bagage nous a rattrapés, ne me demandez pas comment. Il reste du vin ? » La Fouine souleva l’outre vide. « Je crois que t’as assez bu pour ce soir », dit-il. Le front de Bravd se plissa.

« L’or c’est l’or, fit-il enfin. Comment un gars bourré d’or peut-il se prendre pour un pauvre ? Soit on est pauvre, soit on est riche. Ça tombe sous le sens commun. »

Rincevent eut un hoquet. Il trouvait le sens commun plutôt difficile à appréhender. « Eh ben, dit-il, d’après moi, le fait est… eh ben, vous connaissez l’octefer ? »

Les deux aventuriers répondirent oui de la tête. L’étrange métal iridescent avait presque autant de valeur que le poirier savant dans les pays riverains de la mer Circulaire et il était quasiment aussi rare. Le possesseur d’une aiguille en octefer ne se perdait jamais, vu qu’elle indiquait toujours le Moyeu du monde grâce à son extrême sensibilité au champ magique du Disque ; elle reprisait aussi miraculeusement ses chaussettes.

« Eh ben, le fait est, vous voyez, que l’or aussi a une espèce de champ magique. Une espèce de sorcellerie financière. L’écho-gnomie. » Rincevent gloussa.

La Fouine se mit debout et s’étira. Le soleil était maintenant définitivement levé, et la ville gisait en dessous d’eux, enveloppée de brumes, pleine de vapeurs fétides. Et aussi d’or, se dit-il.

Même un habitant de Morpork, face à la mort, abandonne ses trésors pour sauver sa peau. Il était temps d’y aller.

Le petit homme répondant au nom de Deuxfleurs avait l’air de dormir. La Fouine le regarda et secoua la tête.

« La ville nous attend ; enfin, ce qu’il en reste ! dit-il. Merci pour ta belle histoire, le mage. Tu vas faire quoi, maintenant ? » Il lança un regard au Bagage qui recula aussitôt et claqua du couvercle vers lui.