Ce qu’il y a d’agréable, c’est que cette souris n’a pas l’air farouche. Elle me regarde volontiers et me sourit d’une façon qui se passe de commentaire.

— Voyons, me dit soudain mon collègue, il n’y a pas de zèbre qui t’en veuille ?

Il se marre.

— Avant guerre, lui dis-je, s’il avait fallu que je fasse le compte de tous les gnaces qui faisaient brûler des cierges pour que je passe sous une paire de locomotives, j’aurais été obligé d’embaucher un expert-comptable ; mais je te le jure, depuis deux ans les choses ont changé. J’ai perdu tout contact avec la pègre…

— Alors, peut-être s’agit-il d’une confusion ?

— Ça me paraît bien mou comme raisonnement.

— T’as mieux à proposer, toi ?

— Ben…

Il hausse les épaules.

— Alors ?

Je ne sais plus que penser.

— En tout cas, reprend-il, il y aura un moyen bien simple de reprendre contact avec ton agresseur. Nous demanderons à un copain de la presse de passer ta photo dans un coin de son canard en signalant que le valeureux commissaire San-Antonio a échappé à un attentat. Des fois que ça intéresserait le type de savoir qu’il t’a loupé…

Félicie pousse une exclamation.

— C’est cela, dit-elle, et il s’empressera de lui vider le reste de son chargeur dans le ventre…

Berliet a un geste réconfortant.

— Il essaiera seulement, mais un homme averti en vaut deux.

— Oui, dis-je, seulement deux hommes morts ça ne vaut plus que le prix d’une troisième classe, ou plutôt de deux troisième classe, tu saisis ?