— Je n’en doute pas. J’ai donc votre accord.
Une fois de plus ce soir-là, il se contenta d’acquiescer d’un signe de tête.
— Mais permettez-moi d’ajouter ceci : vous croyez encore que l’homme peut être bon. Sinon, vous n’auriez pas eu besoin de machiner cette provocation stupide pour vous convaincre vous-même.
Chantal referma la porte derrière elle et s’engagea dans la rue, complètement déserte, qui menait chez elle. Soudain, elle éclata en sanglots : malgré ses réticences, elle avait fini par se laisser entraîner elle aussi dans le jeu. Elle avait parié que les hommes étaient bons, en dépit de toute la méchanceté du monde. Jamais elle ne raconterait à quiconque son dernier entretien avec l’étranger, car maintenant elle aussi avait besoin de connaître le résultat.
Son instinct lui disait que, derrière les rideaux des maisons plongées dans l’obscurité, tous les yeux de Bescos la suivaient. Mais peu lui importait : il faisait trop sombre pour qu’ils puissent voir les larmes qui ruisselaient sur son visage.
9
L’homme rouvrit la fenêtre de sa chambre pour permettre à l’air froid de la nuit d’imposer silence à son démon quelques instants.
Mais rien ne pouvait calmer ce démon, plus agité que jamais, à cause de ce que la jeune femme venait de dire. Pour la première fois en plusieurs années, l’homme le voyait faiblir et, à plusieurs reprises, il remarqua qu’il s’éloignait, pour revenir aussitôt, ni plus fort, ni plus faible, comme à l’accoutumée. Il logeait dans l’hémisphère droit de son cerveau, à l’endroit précis qui gouverne la logique et le raisonnement, mais il ne s’était jamais laissé voir physiquement, c’est pourquoi l’homme était obligé d’imaginer son apparence. Il avait essayé de s’en donner toutes les représentations possibles, depuis le diable conventionnel avec queue, barbiche et cornes jusqu’à la petite fille blonde aux cheveux bouclés. Il avait fini par choisir l’image d’une jeune fille de vingt ans environ, vêtue d’un pantalon noir, d’un chemisier bleu et d’un béret vert bien ajusté sur ses cheveux noirs.