Trymon, par exemple, ne s’occupait guère de magie ces temps-ci mais administrait l’Ordre avec une efficacité de sablier, rédigeait nombre de circulaires et arborait un grand graphique sur le mur de son bureau, couvert de taches, drapeaux et lignes de couleur que personne en dehors de lui ne comprenait. Très impressionnant.

Un autre type de mage pensait que tout ça n’était que du gaz de marais et ne voulait rien savoir d’aucune image qui ne serait faite de cire ni perforée d’aiguilles.

Les chefs des huit ordres appartenaient tous à cette catégorie des traditionalistes de la magie, et les ustensiles entassés autour de l’octogramme avaient un air absolument, indubitablement occulte. Cornes de béliers, crânes, ferronneries baroques et grosses bougies se détachaient du lot, malgré la découverte par de jeunes mages qu’on pouvait parfaitement accomplir le Rite d’AshkEnte à l’aide de trois petits bouts de bois et de quatre centimètres cubes de sang de souris.

Les préparatifs prenaient habituellement plusieurs heures, mais les pouvoirs conjugués des anciens mages les abrégèrent considérablement et, au bout de quarante malheureuses minutes, Galder psalmodiait les dernières paroles du sortilège. Elles restèrent un instant suspendues devant lui avant de se dissiper.

L’air au centre de l’octogramme miroita, s’épaissit, et soudain apparut une haute silhouette sombre. Une robe et un capuchon noirs la dissimulaient en grande partie, ce qui était probablement aussi bien. Elle serrait une longue faux à la main et l’on ne pouvait manquer de remarquer que pour tous doigts elle n’avait que des os blancs.

L’autre main squelettique tenait des petits cubes de fromage et d’ananas enfilés sur un bâtonnet.

« QUOI ? » fit la Mort. Sa voix avait la chaleur et la couleur d’un iceberg. Il

« J’ÉTAIS À UNE SOIRÉE, ajouta-t-il avec une nuance de reproche.

— Ô Créature de la Terre et des Ténèbres, nous te sommons de t’abstenir de…» commença Galder d’une voix ferme et autoritaire. La Mort hocha la tête.