« Oh, oui, c’est juste. Pardonnez aux déficiences d’un vieillard », dit Galder sur le ton de la plaisanterie. Il leva le livre qu’il lisait.

« Je désapprouve toute cette agitation, reprit-il. C’est très spectaculaire de faire l’andouille avec des tapis volants et autres, mais pour moi ce n’est pas de la vraie magie. Tenez, prenez les bottes de sept lieues. Si les hommes avaient dû couvrir vingt-huit kilomètres à chaque pas, je suis certain que Dieu les aurait pourvus de plus longues jambes… Où en étais-je ?

— Je n’en suis pas sûr, fit Trymon avec froideur.

— Ah, oui. Bizarre que nous n’ayons rien trouvé sur la pyramide de Tsort dans la bibliothèque, vous auriez cru le contraire, non ?

— Le bibliothécaire sera châtié, bien entendu. »

Galder lui lança un regard en biais. « Rien de sévère, dit-il. Le priver de bananes, peut-être. »

Ils s’observèrent un moment.

Galder céda le premier – fixer Trymon le troublait toujours. Ça lui faisait le même effet gênant que de se contempler dans un miroir et de n’y voir personne.

« Quoi qu’il en soit, et c’est plutôt bizarre, dit-il, j’ai trouvé de l’aide ailleurs. Sur mes propres et modestes rayonnages, en fait. Le journal de Skrelt Changepanier, le fondateur de notre ordre. Vous, mon bouillant jeune homme prêt à s’élancer sur l’heure, savez-vous ce qui se passe lorsqu’un mage meurt ?

— Les sortilèges qu’il garde en mémoire se prononcent tout seuls, répondit Trymon. C’est l’une des premières choses que nous apprenons.

— En réalité, ce n’est pas vrai des Huit Grands Sortilèges originaux. À force d’étude minutieuse, Skrelt a découvert qu’un Grand Sortilège s’abritera tout simplement dans l’esprit le plus proche ouvert et prêt à le recevoir. Poussez donc le grand miroir par ici, voulez-vous ? »