effiloché au visage de l’homme. Cet homme avait un bon visage. Un bon visagechaleureux, accueillant avec une… une… Elle se forçait à chercher les motsprécis pour calmer l’ouragan qui montait en elle. Alerte ! Alerte !Tempête force sept ! susurrait une petite voix. Un visage doux et fort,d’une puissance intérieure, d’une puissance évidente, sans chichis. Un bonvisage avec un grand sourire, une grande mâchoire, des yeux qui riaient et descheveux châtains, épais, qui s’échappaient en mèches folles du bonnet. Ellen’arrivait pas à détacher son regard du visage de cet homme. Il avait un air,un air… l’air d’un roi qui possède un butin sans valeur pour les autres, maissi important pour lui. Oui, c’était cela : l’air d’un roi modeste etenjoué.

Elle restait là, à le dévisager, et devait paraîtreparticulièrement stupide car il eut un petit rire et ajouta :

— Si j’étais vous, je rentrerais à pied… en poussantmon vélo. Parce que sinon vous allez vous retrouver avec une belle brochette d’accidentsà la fin de la journée…

Et comme elle ne répondait pas, qu’elle restait les yeuxdans ses yeux à lui, tentant de se déprendre de ce regard si doux, si fort quila rendait absolument idiote, absolument muette, il avait ajouté :

— Euh… On se connaît ?

— Je ne crois pas.

— Oliver Boone, avait-il dit en lui tendant la main.Des doigts longs, fins, presque délicats. Des doigts d’artiste.

Elle eut honte de l’avoir obligé à tripoter son câble defrein.

— Shirley Ward.

Il avait une poignée de main puissante et elle faillitlaisser échapper un cri.

Elle avait émis un petit rire stupide, le rire d’une fillequi essaie désespérément de récupérer tout le prestige qu’elle vient de perdreen si peu de temps.

— Bon… ben alors, merci.

— De rien. Juste faites attention…

— Promis.

Elle avait repris son vélo, était allée jusqu’à l’étang enpédalant lentement, les pieds presque posés à terre pour freiner en casd’urgence.

À l’entrée de l’étang, il y avait une pancarte quidisait :

No dogs