Elle ne pouvait pas le décrire vraiment. Elle disaitpudiquement qu’il avait perdu de son lustre.
Elle pédalait. Elle pédalait.
Elle évitait les voitures et les bus à étage qui manquaientl’écraser en se déportant dans les virages. Tournait à droite, tournait àgauche avec un seul but en tête : atteindre Heath Road, Hampstead, NorthLondon. Passait devant la Spaniard’s Inn, disait bonjour à Oscar Wilde, suivaitla piste cyclable, montait, descendait. Dépassait Belsize Park, Byron et Keatss’y étaient promenés, saisissait le jaune d’or et le rouge flamboyant des feuilles,fermait les yeux, les rouvrait, laissait l’horrible parking sur le côté et…plongeait dans les eaux verdâtres de l’étang. Les eaux sombres aux longuesalgues brunes, aux branches qui trempaient dans l’eau et gouttaient, aux cygneset aux canards qui décampaient en braillant si on s’approchait…
Avant de se jeter à l’eau, peut-être lecroiserait-elle ?
L’homme à vélo qui se rendait au petit matin dans les étangsglacés. Ils s’étaient rencontrés la semaine précédente. Les freins de Shirleyavaient lâché dans la descente de Parliament Hill, elle était allée s’écrasercontre lui.
— Suis désolée, avait-elle dit en relevant son bonnetqui lui barrait le regard.
Elle se frottait le menton. Dans la collision, son visageavait heurté l’épaule de l’homme.
Il avait mis pied à terre et inspectait son vélo. Ellen’apercevait qu’un bonnet qui ressemblait au sien, un dos large dans unecanadienne écossaise rouge penchée sur la roue avant et deux jambes de pantalonde velours côtelé beige. De grosses côtes beiges un peu râpées à l’emplacementdes genoux.
— C’est vos freins. Ils sont usés, ils ont lâché… Vousne vous en êtes pas rendu compte avant ?
— Il est vieux… Il faudrait que je le change !
— Ça vaudrait mieux…
Et il s’était relevé.
Le regard de Shirley était alors monté du câble de frein