Ce n'est pas aux étoiles que je recueille mon jugement, encore que je pense avoir astronomie, et non pas pour parler de chance bonne ou mauvaise, ou de peste, disette, et figure de saison.

Je ne puis dire la fortune aux minutes brèves, annonçant à chacune tonnerre, pluie ou vent, ni prédire si cela marchera bien avec les princes, selon les signes que souvent je trouve au ciel.

Mais bien je déduis mon savoir de tes yeux, astres constants, en eux je lis la chose, que "vrai et beau devront prospérer l'un par l'autre, si de toi-même à ta réserve veux retourner";

A l'opposé je prédirai ceci de toi: "Ta fin, de vérité et beauté, sonne le glas."

Lorsque je considère que toute chose en croissance tient sa perfection un seul petit moment, et que cette scène énorme ne montre rien qu'un spectacle à quoi les astres par secréte influence donnent explication;

Lorsque j'aperçois que les hommes poussent comme font les plantes, encouragés ou mis en échec par le mème ciel, gorgés de jeune sève, du haut point décroissant, puis effaçant leur valeureux état de la mémoire;

Alors la notion de l'inconstant état vous fait devant mes yeux plus riche de jeunesse,vous où le Temps dévastateur se ligue avec la destruction pour changer votre jour de jeunesse en nuit souillée;

Et tout en guerre avec le Temps par amour de vous,plus il vous a dépouillé, et plus je fais greffe sur vous.

Mais pourquoi vous, par plus puissant moyen, ne pas faire guerre à ce sanglant tyran, le Temps? ne pas vous fortifier contre votre déclin, par moyens plus bénis que ma bien pauvre rime?