Vous êtes maintenant au haut d'heures heureuses, beaucoup de jardins vierges, non encore plantés, vous porteraient avec vertueux souhaits des fleurs vivantes, plus proches même de vous que peint votre portrait:
Les lignes de vie alors répareraient cette vie -que le crayon du temps, ou ma plume écolière,ni en valeur intérieure ni en extérieur de beauté, ne peuvent faire vous vivant aux yeux des homes.
Vous dépenser est encor vous garder;il vous faut vivre, en votre propre art habile dessiné.
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Qui croira mon vers dans le temps à venir s'il est rempli de vos plus hauts mérites? Bien que, le ciel le sait, il n'est que le tombeau qui cache votre vie, ne montrant vos avantage qu'à demi.
Si je pouvais écrire la beauté de vos yeux, et de mètres nouveaux dénombrer toutes vos grâces, l'âge à venir dirait: "Ce poète est menteur, de si divines touches jamais n'auront touché une terrestre face."
Ainsi seraient mes feuilles de papier jaunies méprisées, comme viel homme de moindre vérité que le langage, et vos vrais droits tenus pour fureur de poète et d'un antique chant mètres bien maladroits.
Mais si quelque enfant de vous vivait en ce temps, vous vivriez deux fois, en lui et dans mes chants.
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Irai-je te comparer au jour d'été? Tu es plus tendre et bien plus tempéré: des vents violents secouent les chers boutons de mai et le bail de l'été est trop proche du terme;
Parfois trop chaud est brillant l'oeil du ciel, souvent ternie sa complexion dorée, toute beauté parfois diminue de beauté, par hasard, ou abîmée au cours changeant de la nature;
Mais ne se flétrira ton éternel été, ni perdra possession de ce beau que tu as, et ne se vantera la mort que tu erres parmi son ombre, quand en rimes éternelles à travers temps tu grandiras;