— Je vois, répondit Svengaard. Les imbéciles ! se dit-il, mais il continua sur un ton à la monotonie rassurante : Votre préoccupation vous honore et je l’admire, cependant, les conséquences…

Il laissa sa phrase en suspens ; il aurait pu leur rappeler que lui aussi possédait des droits, qu’il pouvait pratiquer le modelage avec ou sans leur accord, et qu’en aucun cas on ne pouvait le tenir pour responsable des angoisses des parents. Le décret officiel 10927 était sans équivoque à ce sujet : les parents avaient le droit de demander à observer, mais le modelage dépendait du seul chirurgien. Le futur planifié de l’espèce humaine excluait les aberrations génétiques et les monstres de toutes sortes.

Harvey approuva d’un mouvement de tête rapide et respectueux. En même temps, il broya la main de sa femme. Des bribes d’histoires d’épouvante, des fragments de mythes officiels lui traversèrent l’esprit. Svengaard lui apparaissait à travers le filtre de ces récits mélangés et à travers la littérature clandestine fournie par les Cyborgs aux parents de la Résistance. Il le voyait à travers Stedman et Merck, à travers Shakespeare et Huxley. Son maigre savoir l’exposait encore à la superstition.

Lizbeth acquiesça à son tour avec un léger décalage. Ils ne devaient avoir qu’une seule préoccupation, elle ne l’oubliait pas, mais elle ne pouvait s’empêcher de penser que c’était son fils qui se développait dans l’éprouvette.

— Êtes-vous sûr qu’il ne souffre pas ? demanda-t-elle à Svengaard pour l’appâter.

L’ignorance crasse de la masse, entretenue pour des impératifs vitaux, atteignait une telle proportion que Svengaard s’en irrita. Cet entretien devait prendre fin le plus tôt possible. Les choses qu’il aurait pu dire à ces gens ne cessaient d’interférer avec ce qu’il devait dire.

— Un ovule fécondé n’a pas de système nerveux, répondit-il, il est physiquement âgé de moins de trois heures ; sa croissance a été retardée par le contrôle respiratoire. S’il souffre ? Le concept de souffrance n’a aucun sens dans son cas.