«Nun, es sind Jährlinge.«

«Buchstäblich ein Jahr alt?«

«Achtzehn, zwanzig Monate so ungefähr. Sie starten nächstes Jahr, wenn sie zwei sind.«

Er nickte, beschloß, an den Schauplatz des Geschehens zurückzukehren, und suchte uns wieder Plätze gegenüber der Clique mit dem großen Geld. Das Amphitheater hatte sich, während wir draußen waren, randvoll gefüllt, und bald darauf drängten sich die Leute, die keine Sitzgelegenheit mehr fanden, dicht an dicht im Eingang und auf den Stehplätzen: Das königliche Blut — Northern Dancer und Nijinsky, Secretariat und Lyphard — war auf dem Weg zum Ring.

Als das erste der von einer Legende umrankten Jungtiere eintraf, senkte sich Stille über die Anwesenden — die atemlos gespannte Stille der Eingeweihten, die einem Kampf zwischen finanziellen Giganten entgegensahen. Mit einem dicken Scheck konnte man sich an diesem Abend einen Derbysieger sichern und eine Dynastie begründen, und das war schon so oft geschehen, daß man jedesmal zu der Annahme neigte, dieses Pferd… dieses… sei das richtige.

Der Auktionator räusperte sich und brachte die Vorstellung ohne ein Zittern über die Lippen.»Meine Damen und Herren, wir kommen zu Katalognummer 76, einem braunen Hengst von Nijinsky…«Er trug die magische Abstammung vor, als wenn es ihn langweilte, und bat um ein Eröffnungsgebot.

Malcolm saß still und sah zu, wie die Zahlen auf der Anzeige in die Höhe schnellten, je fünfzigtausend Pfund auf einmal; er sah zu, wie der Auktionator in den Gesichtern der Bietenden nach einem Zeichen suchte, dem Klappen eines Augenlids, dem Ansatz eines Nickens, der winzigsten Absichtserklärung.

«… gegen Sie, Sir. Keine Gebote mehr? War es das?«Die Augenbrauen des Auktionators hoben sich zugleich mit dem Hammer, blieben in der Schwebe, senkten sich sanft, aber entschieden.»Verkauft für eine Million siebenhunderttausend Guineen an Mr. Siddons.«