Myron sintió que volvía a estremecerse.
– Espere un momento -le dijo dirigiéndose a Bucky-. ¿Su hermana es la madre de Win?
– Sí.
– Entonces, usted es el tío de Win. -Myron miró a Linda Coldren.- Y usted su prima hermana.
Ella lo miró con expresión de desdén.
– Con tamaña sagacidad -repuso en tono burlón-, me alegra tenerlo de nuestra parte. Si aún no le ha quedado claro, señor Bolitar, puedo traer una pizarra y dibujarle nuestro árbol genealógico.
– ¿Lo haría con varios colores? -preguntó Myron-. Me encantan los colorines.
Ella hizo una mueca y le dio la espalda. En el televisor, Jack Coldren se disponía a dar un putt de tres metros y medio. Linda observó atentamente. El golpe fue suave, la bola describió un arco y fue a dar justo en el hoyo. La tribuna aplaudió con entusiasmo moderado. Jack cogió la bola con dos dedos y saludó. El marcador de IBM centelleó en la pantalla. Jack Coldren iba en primera posición con una fabulosa ventaja de nueve golpes.
– Pobre cabrón -masculló Linda Coldren.
Myron guardó silencio. Bucky hizo lo mismo.
– Ha esperado este momento durante veintitrés años -prosiguió ella-. Y ahora va y lo consigue.
Myron echó un vistazo a Bucky, que lo miró y sacudió la cabeza.
Linda Coldren siguió con los ojos fijos en el televisor hasta que su marido salió en dirección a la casa club. Entonces dejó escapar un profundo suspiro y se volvió hacia Myron.
– ¿Sabe, señor Bolitar?, Jack jamás ha ganado un torneo profesional. Lo más cerca que estuvo de lograrlo fue cuando empezaba, hace ya veintitrés años, con sólo diecinueve. Fue la última vez que se celebró el Open de Estados Unidos en el Merion. Quizá recuerde los titulares.
La verdad es que no le resultaban del todo desconocidos. Los periódicos de la mañana habían publicado algunas crónicas de la época.
– Perdió el liderazgo, ¿verdad?
– Eso suena a eufemismo, pero así es -admitió Linda Coldren-. A partir de entonces su carrera ha sido cualquier cosa menos espectacular. Ha habido años en los que ni siquiera ha pasado el corte de un solo torneo.