en el París de la ignorancia,ciudad negra del pecado de fornicaciónque se pagacon muerte y enfermedad venérea.Mi padrastro me violóa los catorce años:así me hice mujery prostituta registrada.Nací en los barrios bajos,y viajé de hombre en hombresin tiempo de soñar.El espéculo vaginal, con hojas de vidrio,del médico– «el pene del gobierno», decíamos nosotras-me contagió la sífilis.Qué fácilmente se rompió entoncesla pasión de mis amantes callejeros.Nada puede dañarme en mi locurani siquiera el amor que nunca conocí.Soy carne en cautiverio,aliento de ramera insepultaque un varón no usaría de buen grado.Boca y manos me abandonan,también ellos, a lavieja luz de este lecho de hospital.
Mujer en Limoges
(año del Señor 1370)
La guerra de los Cien Añosagotará a los mismos cielos.Esta es una edad desahuciada,de venganzas y saqueos.Ayer, el Príncipe Negro de Inglaterracapturó la ciudad.Murieron tres mil,degollados a manos de su tropa.Yo llevaba a mis hijoscolgando de los hombros.En mi pecho, el más pequeñome arañaba el escote con dedos de pavesas.Vi un caballo muerto en medio de la calle,los perros y los cuervos mordían su esqueleto.El hambre me arrojó a sus despojoscomo otra ave carroñera.– El hambre es el grilletecon que Dios y los amosnos atan a la vida-.No podría contartodo lo que he visto, perdonadme.Sólo deseoque mi aflicción ponga su nudo corredizoen los estragos de la guerra.Que mis hijos crezcanajenos a la mazmorra de la historia,
