– No lo puedo evitar -contestó sombríamente -está en mi sangre. La maldición de los Serritella.

– Realmente, Francesca, nunca he conocido a una mujer que odie ser hermosa tanto como tú.

Ella murmuró algo que él no pudo oír, que era probablemente así como bien, y metió sus manos en los bolsillos profundos del abrigo, poco impresionada, como siempre, ante cualquier referencia a su hermoso físico incandescente.

Tras una espera larga, ella rompió el silencio.

– Desde el día que nací, mi cara no me ha traído nada más que problemas.

Por no mencionar ese cuerpo pequeño maravilloso suyo, pensó Stefan, pero mantuvo sabiamente ese comentario para si mismo. Cuando Francesca miró distraídamente fuera de los cristales tintados de la ventana, él se aprovechó de su distracción para estudiar las características increíbles que habían cautivado a tantas personas.

El recordaba todavía las palabras de un redactor muy conocido del mundillo de la moda que, determinado a evitar todos los clichés de Vivien Leigh que habían sido aplicados a Francesca con el paso de los años, había escrito, "Francesca Day, con el pelo castaño, cara ovalada, y con ojos verdes sabios, se parece a una princesa de cuento de hadas que pasa sus tardes tejiendo hilos de oro en los jardines fuera de su propio castillo del libro de cuentos."

Privadamente, el redactor había sido menos imaginativo. "Sé en mi corazón que Francesca Day no se debe sentar jamás en la taza del water…".

Stefan hizo gestos hacia la barra de nogal y latón que estaba discretamente en el lado de la limusina.

– ¿Quieres una bebida?

– No, Gracias. No creo que pueda tolerar un poco más de alcohol.

No había estado durmiendo bien y su acento inglés era más pronunciado que nunca. Su abrigo se abrió y ella echó un vistazo a su vestido bordado con pedrería de Armani.