- Что делать? - наконец спросила я. - Звонить в милицию? Или на эту, как ее там, санэпидстанцию? Я как-то раньше никогда...

- Вы сознательно хранили диван на лоджии?

Я покачала головой:

- Господь с вами, конечно же нет. Это чудище давно надо было выбросить, да как-то руки не доходили. Я вообще не собиралась везти его с собой, да так уж получилось...

Получилось действительно случайно. В самый последний момент перед переездом меня одолела элементарная жадность и я решила, что уж новенький югославский смеситель нипочем не оставлю. Хватит с них и старого, снятого во время ремонта и с тех пор мирно лежащего на антресолях. Помогавший мне при переезде Володя добросовестно перекрыл вентиль в распределительном шкафу и смеситель снял. Но в этот момент водопровод, не знавший капитального ремонта со времени постройки дома, - то есть с 1910 года, - не выдержал очередного насилия. Вентиль сорвало, кипяток хлынул из открытой трубы в ванной, мгновенно залил коридор и кухню, стал просачиваться в комнаты. Грузчики уже носили мебель, мне было не до них. Дежурившая внизу Марина решила, что я передумала оставлять диван в квартире, а решила забрать его с собой. И когда он оказался на новом месте моего жительства, грузчики соглашались стащить его обратно вниз лишь за отдельную плату. С большим трудом я уговорила их запихнуть лежак на лоджию - до лучших времен. Но они пока не наступили.

- Так получилось, - повторила я, с трудом вернувшись из прошлого в настоящее. -И потом муж с ним ни в какую не хотел расставаться.

- Вы развелись?

- Он умер. В прошлом году. Так неожиданно... почти и не болел. И вдруг буквально за месяц сгорел...

Фраза повисла в воздухе, а я осталась с открытым ртом. Всего за месяц... его родная сестра категорически запретила делать вскрытие... срочная кремация - процедура, к которой мы с мужем почему-то относились с омерзением, но сестра настояла... Да ну, бред, издержки профессии. Буйная фантазия. Бокал шампанского, наконец.