»Barker ist ein toller Bursche«, murmelte Connington, ohne dabei seine Zigarre aus dem Mund zu nehmen. »Fallschirmjäger im letzten Weltkrieg. Dann Spezialist für Stoßtruppunternehmen. Zweiundvierzig Nahkämpfe. Mitglied der Olympiamannschaft — als Skispringer, Bobfahrer und erstklassiger Jachtsegler. 1950 amerikanischer Meister im Pistolenschießen. Hält einen Tauchrekord. Früher begeisterter Bergstei ger und Kletterer. Vor einigen Jahren rasierte er mit einem Rennboot den halben Landungssteg am Lake Mead ab. Damals habe ich ihn kennengelernt, ich war dort in Urlaub. Im Augenblick beschäftigt er sich mit seinem selbstgebauten Rennwagen. Er will ihn für das nächste Grand Prix-Rennen anmelden und selbst fahren.«

Hawks sah erleichtert aus.

Connington grinste ihn an, ohne dabei die Augen von der Straße zu nehmen. »Na, glauben Sie jetzt allmählich, daß ich den richtigen Mann für Sie habe, Doktor?«

Bevor Hawks etwas sagen konnte, hatte Connington angehalten. Sie hatten die Biegung erreicht, und Hawks sah, daß die Auffahrt an dieser Stelle eine Haarnadelkurve bildete, die von unten nicht zu erkennen gewesen war. In der Kurve war die Straße nur etwa drei Meter breit, und an der Seite, die zum Meer hin abfiel, war kein Geländer angebracht — dreißig Meter darunter brandeten die Wellen gegen die Felsen.

»Sie müssen mir helfen«, sagte Connington. »Steigen Sie aus, damit Sie mich warnen können, wenn es aussieht, als gerieten die Vorderräder zu weit an den Rand.«

Hawks warf ihm einen mürrischen Blick zu und öffnete die Tür. Er zwängte sich zwischen dem Wagen und den Felsen vorbei und ging bis an die Kurve. Seine Schuhe ragten einige Zentimeter über den Abgrund hinaus, als er sich vorbeugte, um nach unten zu sehen. Weit unter ihm brachen sich die Wellen und schäumten an den Klippen empor. An einem kleinen Absatz hingen eine Autostoßstange und ein Stoffetzen, der von einem Kabriolettdach zu stammen schien. Der Stoff war ausgelaugt, die Farbe verblaßt. Die Stoßstange war dick mit Rost bedeckt. Hawks starrte sie neugierig an.