Die Klippen waren völlig kahl und bestanden aus einem Gestein, in dem sich unter Einfluß von Wind und Wasser tiefe waagerechte Rinnen gebildet hatten, die mit Geröll gefüllt waren, aus dem auch der Straßenbelag bestand. Das Auto kroch im ersten Gang weiter — eine Seite war höchstens einen halben Meter von den Felsen entfernt, während die andere bereits über dem Wasser zu hängen schien. Einige Zeit fuhren sie so weiter; Connington summte zufrieden vor sich hin, und Hawks starrte geradeaus.

Dann erreichten sie eine Holzbrücke, die über einen tiefen Einschnitt führte. Zehn Meter unter ihnen brachen sich die Wellen an dem felsigen Ufer. Das Salzwasser sprühte bis zu ihnen hinauf und triefte von der Windschutzscheibe des Cadillacs. Dann versickerte es langsam zwischen den dicken Bohlen der Brücke.

Die Straße führte auf der anderen Seite der Brücke weiter, aber Connington hielt einige Meter dahinter neben einem Zinkbriefkasten, der an einem Pfahl angebracht war. Sie standen vor einer engen Auffahrt, die aus dem Fels herausgesprengt zu sein schien. Der Weg führte steil nach oben, bis er hinter einer Biegung verschwand.

»Das ist er«, grunzte Connington und zeigte mit seiner Zigarre auf das Namensschild an dem Briefkasten. »Barker. Al Barker.« Er sah Hawks neugierig an. »Haben Sie den Namen schon einmal gehört?«

»Nein«, antwortete Hawks.

»Lesen Sie eigentlich nie den Sportteil in Ihrer Morgenzeitung? Nein — vermutlich nicht.« Connington ließ den Cadillac vorsichtig einen Meter zurückrollen, schlug die Vorderräder scharf nach rechts ein, umklammerte das Lenkrad und gab langsam Gas. Der Motor heulte auf, als der schwere Wagen mühsam die Steigung emporkroch, die fast zu steil für ihn war. An beiden Seiten waren kaum zwanzig Zentimeter zwischen den Kotflügeln und den Felsen.