Поднявшись на седьмой этаж, человек уверенно прошелся по коридору и скрылся за дверью 732-го номера. Причем без стука или иного предварительного предупреждения, хотя номер этот не снимал и в нем не жил. И в это же самое время внизу, в холле, к стойке портье подошел приветливый молодой человек лет тридцати с небольшим. Легкий спортивный пиджак серого цвета, белая рубашка без галстука и небольшой черный атташе-кейс в руке позволяли причислить его к армии бизнесменов или чиновников. Что-то вроде начинающего преуспевать агента по недвижимости или страхованию.

- Чем могу помочь, сэр? - спросил портье по-английски, безошибочно определив в нем иностранца.

- У вас остановился мистер Глоттер, - уверенно произнес молодой человек.

- Извините, мы не даем информацию о постояльцах, сэр, - сожалеюще извинился портье.

- Да и не нужно, - пожал плечами молодой человек. - Просто передайте ему письмо. - И с этими словами он протянул портье небольшой конверт.

- Хорошо, сэр.

Молодой человек развернулся, словно направляясь к выходу. Но по дороге он на несколько мгновений задержался у зеркала на стене, чтобы проследить внимательным взглядом, как портье кладет конверт в ячейку, и увидеть номер этой ячейки - 732. Легким движением поправив волосы, молодой человек уверенно повернул к лифту. Поднявшись на седьмой этаж, он отыскал нужный номер и в задумчивости остановился неподалеку от него. В этот момент из соседнего, 731-го вышла пожилая чета.

- Дорогой, захвати свои желудочные пилюли, - капризным тоном произнесла старая леди. - Мы пообедаем в городе.

- Захватил уже, - недовольно проворчал джентльмен, похлопав себя по карману. - Опять весь день таскаться по музеям...

- Не ворчи, милый, разве не из-за музеев мы сюда приехали?

Джентльмен, ворча что-то под нос, запер дверь, и супруги удалились к лифту. Как только двери лифта захлопнулись за ними, молодой человек сбросил задумчивое оцепенение и развил бурную деятельность.