— Je suis le docteur G. Robinson, déclara-t-il en sortant sa carte, puis-je vous être utile ?
Le sergent le regarda avec reconnaissance.
— Sûr. Ce type-là ne va pas bien du tout. Je l’avais repéré tout à l’heure dans le parc. Il roulait très doucement et j’ai cru qu’il draguait les petites filles. Puis, il s’est mis à zigzaguer un peu et j’ai pensé à un ivrogne. Je n’ai pas eu le temps de l’arrêter au péage mais je lui ai mis mon phare dans la gueule… Oh pardon…
Le médecin ne releva pas. Penché sur Jack il l’examinait.
— C’est comme si j’avais rien fait, continua le sergent. Au contraire, il a zigzagué plus fort jusqu’à ce qu’il se retourne. Il a dû avoir un malaise.
— Il a eu plus qu’un malaise, dit calmement le médecin. Il est mort. Arrêt du cœur ou attaque, d’après les symptômes que vous décrivez.
— Pauvre type, fit le sergent, il a même pas pu dire au revoir à sa femme et à ses gosses. Moi, j’aimerais pas mourir comme ça.
Le médecin ne répondit pas et referma la chemise du mort.
La sirène d’une ambulance se rapprochait, venant de la ville. Elle arriva quelques minutes plus tard, suivie de deux voitures de police.
Il y eut un bref conciliabule entre les policiers, le médecin et un coroner arrivé dans l’ambulance. Les deux médecins, sur le témoignage du sergent et après leur examen décidèrent de signer le permis d’inhumer.
— Inutile de faire des paperasses inutiles, conclut le coroner. Cela ne le ressuscitera pas. Prévenez sa famille, s’il en a. Portait pas d’alliance.
L’ambulance chargea le corps de Jack Links, le capitaine de la seconde voiture de patrouille empocha ses papiers, un camion-grue entreprit de remorquer l’épave de sa voiture à l’extrémité du pont, et le sergent prit la route de Sausalito pour aller prévenir la famille du mort. Lorsqu’il repassa au même endroit vingt minutes plus tard, la circulation était redevenue normale sur la Golden Gate. Il ne restait aucune trace de l’accident. Le corps de Jack était déjà à la morgue de San Francisco, attendant d’être réclamé par un parent ou un ami.