Los genes de los Regan solo parecían imponerse en Nicky en lo relativo a su carácter tranquilo, su hijo había heredado el alegre temperamento de su abuela. Por el momento, los ojos de Nicky eran aún de un azul velado: quizá hubiera heredado el tono grisáceo de Blaire. Solo el tiempo lo diría.

Habían llamado a la puerta del remolque en varias ocasiones desde que Blaire se marchara, pero Alik había hecho caso omiso. El golpeteo de las gotas de lluvia sobre el techo lo estaba volviendo loco. Alik terminó el segundo whisky escocés, pero el deseado estado de inconsciencia siguió sin llegar. Quizá, si se terminara la botella, ocurriera el milagro de que se desmayara.

Desde que Blaire le arrancara el corazón, Alik apenas había bebido una cerveza o un vaso de vino de vez en cuando. Desde el atroz instante en que ella rompiera su compromiso con aquella estúpida excusa de que él era demasiado mayor, Alik guardaba siempre algo fuerte a mano para casos de emergencia, como por ejemplo cuando, en mitad de la noche, la herida de su corazón sangraba y el dolor se le hacía tan insoportable que necesitaba un alivio inmediato.

Aquel era uno de esos casos de emergencia, solo que ni siquiera era medianoche. Maldita fuera Blaire por aparecer de improviso contándole aquella ridícula e inverosímil historia justo cuando el nuevo proyecto comenzaba a suponer para él un motivo para levantarse por las mañanas.

Alik arrojó el vaso vacío al otro extremo del remolque. Este golpeó la pared y fue a caer sobre el microscopio, cuyas lentes se desprendieron y rompieron. El hecho de destrozar un caro instrumento de trabajo, sin embargo, ni lo inmutó.

Aún podía ver los labios de Blaire formando las palabras, esos exquisitos labios rojos a los que había devorado en sueños una y otra vez sin poder evitarlo.