Abraham, à Samson. – Est-ce à notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur?

Samson. – Je mords mon pouce, monsieur.

Abraham. – Est-ce à notre intention que vous mordez votre pouce, monsieur?

Samson, bas à Grégoire. – La loi est-elle de notre côté, si je dis oui?

Grégoire, bas à Samson. – Non.

Samson, haut à Abraham. – Non, monsieur ce n'est pas à votre intention que je mords mon pouce, monsieur; mais je mords mon pouce, monsieur.

Grégoire, à Abraham. – Cherchez-vous une querelle, monsieur?

Abraham. – Une querelle, monsieur? Non, monsieur!

Samson. – Si vous en cherchez une, monsieur, je suis votre homme. Je sers un maître aussi bon que le vôtre.

Abraham. – Mais pas meilleur.

Samson. – Soit, monsieur.

Entre, au fond du théâtre, Benvolio; puis, à distance, derrière lui, Tybalt.

Grégoire, à Samson. – Dis meilleur! Voici un parent de notre maître.

Samson, à Abraham. – Si fait, monsieur, meilleur!

Abraham. – Vous en avez menti.

Samson. – Dégainez, si vous êtes hommes! (Tous se mettent en garde.) Grégoire, souviens-toi de ta maîtresse botte!

Benvolio, s'avançant la rapière au poing. – Séparez-vous, imbéciles! rengainez vos épées; vous ne savez pas ce que vous faites. (Il rabat les armes des valets.)

Tybalt, s'élançant, l'épée nue, derrière Benvolio. – Quoi! l'épée à la main, parmi ces marauds sans cœur! Tourne-toi, Benvolio, et fais face à ta mort.