– Как это произошло, Пат?

– Кто-то ворвался к нему в дом и выстрелил в живот.

– Ты знаешь кто?

– Пока нет. Но подозреваемый уже наметился.

– Я его знаю?

– Ясное дело. Ты пристрелил его братца. Уго Понти.

Я буркнул нечто невнятное, потом спросил:

– Как он?

– Помирает. Как считаешь, можешь сюда приехать? Он хочет тебя видеть.

– Приеду. – После паузы я спросил: – А как там Вельда, Пат?

Я прямо так и видел, как он ухмыляется в телефонную трубку.

– Ждет, – ответил он. – Ей и в голову никогда не придет, что ты можешь окочуриться.

Врач посадил меня на самый ранний рейс до Нью-Йорка, разорившись при этом на билет в первом классе, где можно нормально вытянуть ноги и отдыхать. Я попросил стюардессу не будить меня до посадки, затем скинул мокасины и уснул. На сей раз – без всяких таблеток. Это был нормальный, естественный сон с наиестественными сновидениями, которые казались столь реальными, что пришлось проснуться, чтоб избавиться от них. Изуродованные, но тем не менее узнаваемые лица, глухие грохочущие звуки пришли ко мне из прошлого. Иногда время как бы сжимается, и, прежде чем я успел вырваться из лап какой-то неописуемой штуковины, которая впилась в меня мертвой хваткой, я вдруг открыл глаза и увидел хорошенькое личико стюардессы. Склонившись, она нежно трясла меня за плечо. Я выдавил улыбку.

Но она догадалась.

– Страшные сны?

– Ужасные.

– Вы хотели побить меня?

– Нет, конечно, не вас.

– Тогда кого же?

– Плохих ребят, – ответил я.

– Вы военный?

– О, был. Но уже давно.

– Тогда, значит, коп, – она слегка сощурилась, в глазах светилась усмешка.

– Ну, в каком-то смысле да, – ответил я.

Хмурость исчезла, смешинка в глазах осталась.

– О-о-о... – протянула она. – Один из тех... – Заметила, что я, по всей видимости, не понял, и добавила: – Ну, типа террориста.