– ¿Quieres decirme cómo demonios nos hemos metido en este lío? -exigió Jackson Deveau mientras pasaba los brazos alrededor de la cintura de Jonas y medio le arrastraba hacia la endeble tapa de un contenedor industrial de basura-. Tenemos un bonito y cómodo trabajo en la costa de Mendocino y tú te vuelves loco y decides que estás aburrido, lo cual es pura mierda, por cierto. Cualquiera pensaría que hacer que te disparen una vez sería suficiente para ti.

Si hubiera podido responder, Jonas habría maldecido a Jackson, pero sólo se las pudo arreglar para fulminarle con la mirada mientras obligaba a sus pies a seguir moviéndose. El dolor era implacable, apuñalaba como un hierro de marcar candente. Podía sentir el aliento traqueteando en sus pulmones, la bilis alzándose y la realidad desvaneciéndose. Tenía que permanecer en pie. Al infierno si iba a dejar que Jackson le cargara a la espalda, nunca dejaría de oír hablar de ello. Jackson tenía razón. Se habían labrado vidas nuevas, buenas vidas, encontrado un hogar. ¿En qué demonios estaba pensando?

¿Por qué nunca era suficiente para él? ¿Por qué tenía que seguir volviendo atrás, una y otra vez, arrastrando a Jackson y a otros hombres al cieno y la basura del mundo? Él no era ningún noble cruzado, pero una y otra vez se encontraba a sí mismo con un arma en la mano, persiguiendo a los tipos malos. Estaba cansado a muerte de su necesidad de salvar el mundo. No salvaba a nadie, sólo conseguía que mataran a buenos hombres.

El callejón estaba oscuro, la sombra de los edificios circundantes se alzaban sobre la pequeña entrada, volviendo negros los bordes. Mantuvieron el contenedor de basura entre la calle y ellos, donde parecía que todo el mundo que tuviera un arma y un cuchillo les estuviera buscando. Jackson le apoyó contra una pared que olía a tiempos que Jonas no quería recordar, donde la sangre, la muerte y la orina se mezclaban en un potente brebaje.