Катаясь по дороге вдоль океана, думается легко и весело. В голову приходит множество разных мыслей, которые никогда не осмеливаются прийти в нее ни в рабочее время, ни в ночные часы. И первая мысль, удивительная мысль, которая накатывается как легкая волна на берег залива, это мысль о парадоксальной бессмысленности моей грандиозной затеи - быть русским писателем в эмиграции. Мысль эта по сути своей удивительно проста: ну вот, допустим, ты, непонятно с какого рожна, вообразил себя самым умным и самым понимающим. К тому же, ты не прочь повоображать себя еще и пророком, в гневе покинувшим свое неблагодарное отечество, а заодно уж и совестью земли русской, на которой только все и держится. Ну что ж, допустим, приятель, что это так. Только*допустим*, не более. Вот ты взялся за виртуальное перо и стал обличать, убеждать, клеймить, воззывать - короче, глаголом жечь сердца людей. И речь твоя полна сердечного огня, и жжет она нестерпимым пламенем праведного гнева. Ну и что с того - что с того, дятел пестрожопый? Ведь человек низкий или глупый или продажный, нечестный, корыстный и лживый это твое пламенное слово не воспримет. Ему любые слова до пизды-дверцы. Горбатого только могила исправит. Значит все сводится к тому, что ты просто делаешь своим словом безумно больно тем, у кого уже и так есть и совесть, и ум. А на хрена же тогда ты им нужен, если они и так все понимают? Им от твоей писанины только еще тошнее жить. Потому что они все понимают, а сделать ничего не могут. А тут еще и ты доебался со своими нравоучениями, писатель хренов, иммигрант бля… делать тебе нехер как измываться над хорошими людьми… Хуевым-то людям твоя писанина все одно - побоку…