«Я не доживу, — мрачно думала Ира. — И потом — на кой черт мне через столько лет тряпки? Или мальчишки. Окончу институт, сколько мне будет? Двадцать? Нет, больше. Кажется, двадцать два – двадцать три. Кошмар, на третий десяток пойдет! Старуха почти. Самое время очаровывать Сережку Стрепетова…»

Ира снова бросила быстрый взгляд на папу и зябко поежилась: вот уж кто ее за человека не считает. Так, за никчемное существо, осложняющее им с мамой жизнь. Ни на что не способное. Ни на что не годное. Пустое и жалкое.

Но это же неправда!

Наконец мама выдохлась и сурово посмотрела на провинившуюся дочь. Ира поспешно пробормотала:

—Не сердись, ма, я все поняла.

—Поняла она, — раздраженно хмыкнул в своем кресле папа. — В который раз ты это говоришь?

Ира пожала плечами. Мама с досадой воскликнула:

—Ну что, что тебе понадобилось в тех магазинах? У тебя ведь все есть!

Это мама зря сказала. Ира, заставлявшая себя держаться в рамках, вспыхнула словно порох. Она даже про папу забыла. И про то, что при нем нужно сдерживаться.

Покраснела, отбросила со лба густую светлую челку и закричала:

—Что у меня есть? Что?!

Мать с отцом переглянулись. Ира нервно одернула длинный джемпер.

—Эти полудетские тряпочки?! Такие лишь в пятом классе носят!

Мама поспешно отвернулась, пряча улыбку. Зато Ира едва не всхлипнула от обиды. Сморгнула невольные слезы и прошептала:

—Вы мне даже краситься толком не разрешаете. Только тушь и тени, да чтоб незаметно, а помаду уже нельзя.

—Ты еще ребенок…

—Я — ребенок?! — возмущенно перебила маму Ира. — Да мне через три недели пятнадцать исполнится!

—Преклонный возраст, — язвительно заметил папа.

—В прошлом веке в пятнадцать уже рожали!

—Дурное дело — не хитрое.

—А Шекспир?!

—При чем тут Шекспир? — вяло удивилась мама.

—Про Джульетту забыла? Ей всего четырнадцать было, когда она влюбилась! Классика, между прочим!