Почему-то виновато… То смотрю я на фигурку Со склонённой головой, С неизменною сумой Уходящую проулком… И утраты непрямые: Непожатие руки, Непонятие строки, Разговоры неживые… И утрачены, я знаю, Те часы, что без тебя: Я живу тогда скорбя… Не живу — переживаю.

_{(15 июля 1985)}

Мои стихи неблагозвучны

Мои стихи неблагозвучны. Их, как умею, я леплю. Тебе читать, пожалуй, скучно О том, что я тебя люблю. Я не Шекспир и не Петрарка: Обыкновенный графоман. Тебе ни холодно, ни жарко От строчек, сунутых в карман. Но я пишу. Зачем, не знаю. Пожалуй, это способ жить. Но я люблю. Хоть понимаю: Довольно мне людей смешить. Я рад бы был, глаза закрывши, Не увидать лицо твоё… Но, видно был Бабий — да вышел: Не удаётся мне сиё… И что бы я писать не начал — Программу, речь, статью, рассказ, Уж если начал — это значит, Стихами кончу каждый раз. …Возможно, слишком уж пространно О всём об этом говорю. Любовь моя, возможно, странна, Но, как умею, так люблю…

_{(1 августа 1985)}

В апреле запели лесные капели…

В апреле запели лесные капели, Недели летели, летели качели, Летел я все выше, под самые крыши