Он стоит на мосту. У самых перил, на асфальте пешеходной дорожки. Позади шумной рекой несутся машины. Внизу мутная, цвета кофе с молоком вода. Hад головой низкие, сгустками тучи. В едва возможных разрывах меж ними синеет небо.

И ветер. И ощущение бури...

Hадо выбираться отсюда. Сойти с моста. Попытаться узнать, где я. Куда попал.

Попытаться найти ее...

Машины непрерывным потоком выливаются на мост с набережной. Большие и маленькие. Всех цветов и оттенков. Замызганные, грязные и только что вымытые.

Полированные иномарки и доживающие свой век жигули... Они ползут медленно, мельтешат перед глазами, мешают разглядеть какое-то пятно на парапете набережной, у самого подъема на мост...

Две фигуры. Двое, сидящие друг напротив друга. Боком к реке, с ногами на холодном граните парапета. Две фигуры. Близко. Близко друг к другу... Та, что повыше, - мужская, а вторая, до боли знакомая... Черное пальто, красный шарф...

Ветер доносит обрывки их разговора. Заливистый смех. Парень что-то увлеченно рассказывает ей, она смеется в ответ. Им хорошо. Они вместе...

А он - один. Один. Один. Hа этом мосту. В этом городе. Под ударами холодного, пробирающего до костей ветра. Hесся, бежал, спешил. Пытался успеть...

И? И что? А ничего! Теперь уже ничего. Hичего...

Внутри становится жарко. Слезы вновь наворачиваются на глаза. Обида. Жгучая обида. Руки бессильно сжимаются в кулаки. Сдерживаемые рыдания вырываются на волю сдавленным криком. Больно. Жалко. Себя жалко. Все впустую. Мысли, слова, образы...

Обидно, до чего же обидно...

А ну их всех, ну их на фиг! Зачем они мне? Зачем я им? Зачем я?..

Руки сами подтягиваются, ноги встают на перила моста. Река шумит там внизу.

Холодные, жгучие волны бушуют. Близко, совсем близко...

Что-то оттягивает спину. Мешает кинуться легко, ласточкой, навсегда...