- Я вспоминаю стихи.

Боже мой, стихи! Да она же сейчас начнет порываться играть в любовь!

- Какие?

Она начала просто говорить, совсем без позы.

- "И когда друг друга проклинали

В страсти, раскаленной добела,

Оба мы еще не понимали,

Как земля для двух людей мала"...

- Вера, я знаю эти стихи. Это Ахматова, я тоже их знаю...

Она молча прикрыла мне рот ладошкой - молчи, мол, - и продолжила читать.

- "И что память яростная мучит,

Пытка сильных - огненный недуг!

И в ночи бездонной сердце учит

Спрашивать: о, где ушедший друг?"...

Боже, до чего похоже на то, что я сейчас чувствую! Hе надо!

- Вера, прекрати! Вера, хватит!

- "А когда, сквозь волны фимиама,

Хор гремит, ликуя и грозя,

Смотрят в душу строго и упрямо

Те же неизбежные глаза".

Она помолчала и добавила, погружаясь в легкую меланхолию:

- Такие вот... стихи. Да, это Ахматова...

- Вер, ты откуда их знаешь? - спросил я, чтоб выдернуть ее из этого состояния.

- А мне по рангу положено, - ответила она, слегка усмехнувшись. Я учусь на пятом курсе пединститута. Учитель русского языка и литературы.

Эта девчонка? Пятый курс?!

- Шутишь?!

- Тебе что, студенческий показать?.. - озлилась вдруг она. - Трахаться - так документов не спрашивал!..

- Hе надо. Я верю, Вера, верю, - я улыбнулся занятному каламбуру. Hо внутри царило смятение.

- Вера, тебе нужен совсем не такой парень.

- Почему?

- Потому что я не умею любить.

- Врешь, - спокойно отрезала она. - По тебе видно, что ты врешь.

- ?

- Ты просто любишь другую. Пусть и пытаешься от этого убежать на подобных попойках. Ты хотел бы не любить - мечтал бы даже! - да только не выходит.

Я молчал, стараясь прийти в себя. Слишком уж проницательной оказалась Верочка, "на вид - лет шестнадцать, не больше".