Дебби выглядела чертовски здорово. Крутая девчонка, какой она была десять лет назад, превратилась в потрясающую женщину. Соблазнительные формы, длинные белокурые волосы, спадающие на спину мягкими волнами, загорелая кожа цвета теплого меда.

Гейб вспомнил, какая она — на ощупь, на вкус, — и что-то похожее на тоску сжало ему сердце. Возможно, идея запереть ее здесь была не такой уж правильной. Проклятье, он мог бы избавиться от нее. Она могла бы сесть в самолет, улететь, снова уйти прочь из его жизни. И все же, представься ему такая возможность еще раз, он бы снова задержал ее.

Хотя он до сих пор не знал наверняка, зачем.

— Во что ты играешь? — сердито спросила Дебби.

— Я не играю, — возразил он. По крайней мере это была правда.

— Нет, играешь! — воскликнула Дебби. — Твой человек в аэропорту сказал, с моим паспортом что-то не так. Мы оба знаем, это вранье!

— Не вранье. Обычно это называют предлогом. Надо же что-то говорить подозреваемым, чтобы их можно было доставить сюда без лишних осложнений.

— Подозреваемым? — повторила она. — Что значит «обычно»?

Гейб прошелся взад-вперед вдоль решетки.

— Похоже, — сказал он безучастно, как о чем-то неинтересном, — на здешних курортах воруют драгоценности.

— И какое это имеет отношение ко мне?

Гейб улыбнулся и позволил себе окинуть взглядом ее фигуру, прежде чем снова посмотреть ей в глаза.

— Говорят, здесь орудует воровка со светлыми волосами, голубыми глазами...

Она с трудом сглотнула и качнула головой.

— Ты же не думаешь, что я ворую драгоценности.

Нет. Он так не думал. Но когда сообщение британских властей попало к нему на стол, он посмотрел на него как на подарок. Глупо. Он не мог позволить себе держать ее здесь. Особенно сейчас.

Но и отпускать ее Гейб не желал. Он лениво пожал плечами.

— Ты подходишь под описание.