Бакула - это историческая личность. Жил в 16-м веке, был чем-то вроде Жиля де Реца - Синей Бороды, во Франции, химичил что-то там с кровью, с черной магией, в те времена это было модно. Жил он или нет на моей лесопилке - это дело десятое. Но мог бы и жить. Местные не любят это место, это я тебе говорю совершенно серьезно. Не из-за Бакулы, а из-за того, что во время немецкой оккупации там находился Бург - культовое место черных СС, и они там делали что-то страшное. Это не сказки, старик, это архивные данные. Но в сказке про Бакулу об этом упоминать не надо.

- Почему ты раньше не сказал?

- Потому, что идея насчет страшилки появилась у меня только сейчас. А ты можешь услышать какие-нибудь россказни от местных, и я не хочу, чтобы ты их вплел в будущий бестселлер. Ты плети насчет привидений и средневековых ужасов, а современных нам и так хватает. Хочешь быть привидением в замке Бакулы? Учитывая, что нынешний Бакула друзей не обижает?

- А что надо делать?

- Днем - сидеть в подвале и входить в образ, бухая до посинения. А ночью - извилисто бродить по коридорам, замогильно блюя и внезапно хватать за сиськи молоденьких туристок…

Они расхохотались.

Дорога стала еще более крутой и кривой, это не был серпантин, это был некий мудреный зигзаг, проложенный в складках местности и уводящий все выше и выше в горы, за каждым поворотом открывались виды, от которых захватывало дух, небо было синим, горы - зелеными и красными, в приоткрытое окно вливался воздух немыслимой чистоты и свежести.

- Если почувствуешь признаки отравления кислородом, - серьезно предупредил Данила, - сразу скажи, я дам тебе подышать из выхлопной трубы.

Асфальтовое покрытие закончилось, завывая двигателем, “скаут” преодолел крутой участок грунтовки и въехал во что-то, напоминающее относительно ровную просеку, с левой стороны за деревьями протянулись шпалы узкоколейки, однако без рельсов.