Старик выслушал капитана, слегка наклонив голову.

— Что ж, я, конечно, не большой специалист, но, как говорится… чем смогу, помогу…

— Деда, кто пришел? — спросили из дальней комнаты.

Обернувшись, старик сказал громче:

— Не беспокойся, Сашенька. Товарищи из органов. Я с ними… ненадолго, — и пояснил капитану. — Внучка моя, болеет… А вы, пожалуйста, — попросил он сотрудника в серой униформе, — закройте дверь.

— Пожалуйста, пожалуйста, — заулыбался тот, захлопывая ее.

На лестничной клетке вновь установилась тишина.

От глазка в квартире напротив отошла наблюдавшая за сценой соседка, сняла с телефона трубку и набрала номер.

— Алло, это милиция? — уточнила она, выждав, когда прекратятся длинные гудки. — Мне кажется, на квартиру коллекционера Меркурьева совершено нападение… Да!.. Записывайте адрес.

* * *

— «Двадцатый, Диксону», — выдав тональный писк, захрипела рация.

Сержант патрульно-постовой службы Нефедьев поднял с колен переносную «Мотороллу», выждал мгновение и отозвался.

— Заявочка. Чехова, дом двадцать шесть. Квартира двенадцать. Якобы, ворвались посторонние.

— Принял.

Сделав запись в бортовом журнале, сержант повернулся к водителю Прохорову.

— Полетели.

Патрульная машина с визгом сорвалась с места, вспыхнули проблесковые маячки, монотонный гул магистрали нарушили протяжные завывания сирены. Влившись в поток машин и проигнорировав светофор на метро «Пушкинская», распугивая пешеходов требовательным сигналом клаксона, они свернули на Чехова. Сержант Нефедьев смотрел на таблички минуемых домов, отыскивая нужный номер.

«Двадцать шесть», — вскинулся он, потирая вспотевшие вдруг ладони. — Приехали!

Водитель крутанул баранку, въезжая в зеленый, засаженный многолетними тополями, двор. Стоявший возле дальнего подъезда «жигуленок» шестой модели в тот же самым момент тронулся — в заднем стекле сержант успел разглядеть профиль мужчины в милицейской фуражке, — и, объехав пристройку дворницкой, скрылся за углом.