— Мне нужен Максимов. Или Дашкевич.

— Я Максимов.

— Вы Максимов?

— Да.

— Это ваша, что ли, была статья про валютных ломщиков у обменных пунктов?

Голос мне не понравился. Развязный был голос. Даже наглый. Если бы он задавал свои вопросы не по телефону, а лично, да еще где-нибудь в пустом и темном парадном, я бы уже прикидывал, куда мне сейчас врежут. Но я сидел в своем кабинете напротив Артема и чувствовал себя в безопасности.

— Моя статья, — согласился я. — Там даже подпись внизу есть.

— Во-во, — удовлетворенно подтвердил голос. Но на этом не успокоился: — А про ночных поливальщиков вы писали?

Пришлось признать, что материал про водителей ночных поливальных машин, у которых в любое время можно получить и бутылку, и пакетик с травкой, и телефончик девочки, тоже мой.

— Так, — сказал голос и сделал паузу. — Так. А сколько вы заплатите за информацию о мафии на бегах?

Я расхохотался. Артем удивленно поднял на меня глаза.

— Нечего ржать, — раздраженно продолжал голос в трубке. — Вся та чушь, которую описывают в газетах, — тьфу! Лажа! А я могу рассказать все, как есть, в натуре. Тут делаются миллиарды — уж я-то знаю! Ну так сколько?

— Мы не платим за информацию, — ответил я уже серьезно.

— Это почему же? — в голосе мне послышалось недоумение и даже обида.

И я честно ответил:

— Денег нету.

— Совсем? — недоверчиво спросили на том конце провода.

— Совсем, — искренне вздохнул я.

— Так, — в третий раз с начала разговора произнес голос и снова взял тайм-аут. Я деликатно не прерывал размышлений своего невидимого собеседника. И в награду услышал: — Ладно, хрен с вами, получайте даром. За полкило коньяку. Срослось?