– Да, – подтвердил я свое присутствие в этом мире.

   – Мне дали ваш телефон в издательстве.

   – И что?

   – Вы Заренко?

   – А вы кто?

   – Александр Карлович, меня зовут Николай, я проездом в Городе и хотел бы с вами поговорить.

   – Автограф взять? – самое обидно было в том, что я не мог по голосу определить, кто именно меня пытается разыграть.

   – Не, – немного растерянно, как мне показалось, сказал Николай.

   – А что же вы хотели мне сообщить?

   – Вы чем сейчас занимаетесь? – вопросом на вопрос ответил далекий Николай.

   – Я сейчас разговариваю с вами по телефону.

   – Я хотел спросить, у вас сейчас работа есть?

   – Для вас? – я, вообще, могу вывести из равновесия практически любого, особенно, если заподозрю его в попытке розыгрыша.

   – Для вас.

   – В смысле?

   – Вы хотите заработать? – проклятый телефон захрипел со свистом, и я с трудом разобрал эти странные, почти нереальные слова.

   – Каким образом? – достаточно нелепо поинтересовался я.

   – Значит, если хотите, то приезжайте сейчас в гостиницу «Турист», номер четыреста восьмой. Спросите Николая Фокина. Фо-ки-на, – мой собеседник уже почти кричал, понимая, что сквозь гвалт, нараставший в моей телефонной трубке, пробиться очень трудно. Одновременно говорили минимум три пары, где-то далеко шли короткие гудки и все это, словно ассорти соусом, было залито выпуском последних новостей государственного радио.

   – Какой номер? – переспросил я на всякий случай.

   – Четыреста восьмой. Я жду. – Николай повесил трубку.

   Здравствуй, Дедушка Мороз. Ты подарки нам принес. И что-то там еще про бороду из ваты и нетрадиционную сексуальную ориентацию. По составленному кем-то сценарию, я сейчас должен был сорваться с места и лететь сквозь туман и слякоть в гостиницу «Турист», где меня дожидается, проездом, неизвестный мне доброжелатель Николай Фокин. И Фокин этот горит желанием предоставить мне работу.