— Ну? Долго тебя еще ждать?
— Я сейчас, — пискнул Колька. — Я отдышусь только немного — и сразу. Минуточку еще…
Рука полезла в карман за мобильником, но тут из сто тридцатого выскочили два санитара — такие же здоровенные, как врач, и тоже в масках — кинулись к нему, подхватили под руки, приподняли так, что ноги почти не касались пола.
— Сейчас, сейчас… Мы поможем.
И втащили в кабинет. Дверь захлопнулась.
На экране телефона, выпавшего от рывка из кармана, мигало: "Мамо".
— Алло! Алло! Коля! Коля, что там у тебя! Алло!
Пусто в коридоре.
Никого.
Нога
— Ну?
— Где больнее — здесь или здесь? Не смотри, а чувствуй. Вот так?
— Ух… Блин. Так больнее.
— Ага. Все понятно.
— Что скажешь, лепила?
— Рожистое воспаление. Стрептококковая инфекция, — сказал, протирая руки остро пахнущей салфеткой, врач в засаленном костюме.
— И что? Лечить-то как?
— Лечить… Я бы посоветовал солнце, йодную сетку и постельный режим на недельку…
— Смеешься? — капитан был зол. Мало того, что все на нём, так еще и это — болячку какую-то прихватил. Ни сапоги надеть, ни берцы форменные натянуть. Ногу раздуло так, что еле влезала в штанину. И больно же, черт! Какой он боец, если ни бегать, ни ходить нормально?
— Какой тут смех, Петрович? — вздохнул врач. — Постельный режим — это как минимум. А уж ультрафиолет был бы очень к месту. Да где его взять? Ну, таблеток я тебе дам, чтобы хоть как-то… А мазать вообще ничем нельзя.
— Заразное это?
— В принципе, если постараться, можно и заразить. Стретококки — они такие. Ну, не трись ни о кого — пронесет. Вообще-то и ты сам — заразился, скорее всего. Где-то у нас тут инфекция бродит.