- Вполне, сэр. Ведь это совсем просто!

- "Тайна планеты девяти солнц" Лиу?

- Хи-хи-хи... семьдесят восемь, сэр... Хи-хи-хи.

- Гм... Тогда "Чудовище Тускароры" Фремда?

- Хи-хи-хи... шестьдесят три, сэр... хи-хи-хи...

- Черт. "Пленники призрачного астероида"?

- Хи-хи-хи-хи, восемьдесят пять, хи-хи-хи.

- Какого дьявола вы все время идиотски хихикаете?

- Я не хихикаю, сэр, это я проглатываю разные другие слова, которые должен был бы произносить.

- Проклятие! Неужели не найдется книги с индексом меньше пятидесяти? Послушайте, ну а "Атлантида" Бенуа? Это очень старая книга, начала прошлого столетия; мне казалось, что ее идея...

- О с-сэр, - пробормотал, заикаясь, Брефанид, - о с-сэр, боюсь, что не выдержу.

- Что еще такое?

- Четыреста девяносто девять, сэр! Четыреста девяносто семь авторов четыреста девяносто девять раз писали об этом. Один из них трижды...

- Что же делать?

- Предлагайте, сэр, предлагайте новые, свежие, еще неиспользованные, оригинальные идеи. Мы ждем их, ждем. Автору, который предложит нам что-нибудь оригинальное, мы... О, простите меня, сэр. Это реле... У него что-то не в порядке.

"Придется попробовать классику, - устало подумал Флипс. - Кто мог знать, что этого всего столько наберется..."

- Послушайте, Брефанид, - обратился он к своему детищу, - ну, а что бы вы сказали по поводу "Затерянного мира" Конан Дойля?..

Последующие события Флипс помнил плохо. Рычание Брефанида, цепкие руки роботов - хранителей приоритета, пресный вкус библиографических карточек, которые Флипсу пришлось торопливо глотать, чтобы не задохнуться.

Потом его потащили куда-то. Очутившись посреди зеленого газона, у дверей издательства, Флипс еще слышал истерические вопли разбушевавшегося Брефанида:

- Ага, динозаврики - десять тысяч пятьсот восемьдесят, птеродактили, профессора Челенджеры - три тысячи четыреста, четыреста... хр-кр-хр. Послышался треск, и стало тихо. Потом оказалось, что у Брефанида перегорели предохранители...