- Прекрасно, ваша взяла, Сейрон. Храните свой древний тромбон. С моим ему не сравниться.

- Между прочим, у меня быстрая рука и верный глаз.

В конце коридора высилась груда гипса. Через брешь в стене врывалось солнце. Хорманн пнул обломки ногой:

- Граната или небольшая мина.

- Мне вполне хватает того, что осталось в целости. Я так ни разу и не побывал в разрушенном крыле.

Хорманн улыбнулся. "А меня, - подумал он, - интересует только погреб..."

Он не испытывал беспокойства. Мародеры и грабители волнами накатывались на поместье, но не могли найти того, за чем явился он. Единственной опасностью было полное разрушение поместья. Но даже тогда потребовалось бы только лишнее время на поиски. Старик Делишер ко всем прочим своим талантам был еще и гением миниатюризации...

- Осмотр закончен, - сказал Сейрон. - Как насчет перекусить с винишком?

Хорманн с улыбкой глянул на него.

- Дичь?

- Конечно. Должно же ружье иногда стрелять. С овощами и фруктами полегче. Что касается вина...

Они спустились вниз.

- Пообедаем в гостиной, - с жеманством в голосе пропел Сейрон. - Там обстановка побогаче. Сегодня большой день... Как-никак возвращение блудного сына.

Хорманн подозрительно уставился на него. Потом покачал головой. Он подумал о Жаке Делишере, и у него засосало под ложечкой.

- Накрою на стол, - прервал его мысли Сейрон. - Слуги ушли в отпуск. И надолго...

- Вы, похоже, относитесь ко всему философски. Завидую. Кстати, сколько вам лет?

- Я родился, когда строилась база Доппельмейер!

- Доппельмейер! Погодите... 1995 год. Не может быть! Сейчас идет... Шестьдесят восемь лет! Вам шестьдесят восемь лет?!

- Все шестьдесят восемь, - подтвердил Сейрон. Он исчез, вернулся с двумя выщербленными тарелками, одним ножом и парой погнутых вилок и разложил все на подоконнике. - Теперь остается стол...