Я как ошпаренный отпрыгиваю от скамейки, мимо которой пробегал.

— Кто здесь? — спрашиваю я дрожащим голосом.

— Кто, кто?.. Дед Пихто! — отвечает голос.

Из-под скамейки выглядывает лохматая собачья морда:

— А ты-то кто?

— Я Пончик. Простите меня, пожалуйста, — отвечаю я. — Я вас не заметил, потому что у меня беда! Я потерял хозяина…

— Хозяина?.. Ты что, Пончик, из этих… из интеллигентов?

Я не знаю, что полагается отвечать на такие вопросы, и поэтому для приличия просто виляю хвостом.

— А где потерял? — спрашивает пес.

— Там, у магазина… — вздыхаю я. — Мы гуляли с хозяином в этом парке. Мы приехали сюда на трамвае…

— На каком номере?

— Я не знаю… — печально отвечаю я. — Он все время позвякивал. Вот так: дзынь-дзынь, дзынь-дзынь! Он был синего цвета, с белой полосой.

— Они все звенят, трамваи эти! — говорит мой новый знакомый. — Только холодно в них. Печки не работают… Я больше люблю в автобусах ездить. Вот в них тепло! Когда водитель печку включает… М-да. Как тебя кличут, говоришь?

— Пончиком.

— Забавные прозвища у вас… у очкариков.

— У кого? — не понимаю я.

— У интеллигентов… М-да. Плохи твои дела, Пончик… Это не хозяин твой потерялся. Это ты потерялся… Что же ты теперь будешь делать? Как будешь жить? А?

Меня охватывает тоска: что он такое говорит?! Почему он ТАКОЕ говорит — этот лохматый бездомный старый пес?

— Я… я буду искать хозяина!.. Я найду его!.. — выкрикиваю я.

— Да ночь на носу! — перебивает меня старый пес. — Холодная безжалостная ночь!.. Спать пора!.. Ты вот что, любезный… Ты мне лучше помоги добраться до моей норы. Тут недалеко… В одном подвале… Там тепло… У меня там даже кость припрятана… Большая, мозговая кость… Я ее на свалке откопал… М-да. Помоги, сынок… Помоги, Христа ради… Устал я… и лапы не держат… Подставь бочок… Поддержи старика… М-да. Как тебя звать, говоришь?..