— Пончиком…

— А, ну да… А меня этим, как его?..

Старый пес дышит тяжело, хрипло.

Так и не назвав себя, он грузно опирается на меня, и мы плетемся по холодному дубовому парку, а старый лохматый пес изредка указывает дорогу к своему убежищу. И я тащу его на себе, тащу, тащу так долго, словно целую жизнь…

…В подвале темно. И душно. И пахнет крысой…

Я однажды видел крысу. В нашем дворе у контейнера с мусором. Крыса уставилась на меня черными глазками-бусинками и ухмыльнулась. У меня заколотилось сердце, я весь напрягся, я приготовился к прыжку, но тут хозяин свистнул, и мне пришлось побежать к нему. А крыса хихикнула и исчезла в каком-то пакете с объедками…

— Полканыч, кто это с тобой? — раздается писклявый голосок у меня над ухом.

— Кхе-кхе… — кашляет старый пес. — Свои…

— Свои — не свои, а пахнут вкусно! — снова раздается писклявый голосок.

Я прижимаюсь к холодной стене. Я вглядываюсь в темноту, я внюхиваюсь и никак не могу поверить. Неужели?! Неужели это крыса? Старый пес дружит с крысой? Странно!..

— Сынок… — сипит старый пес. — Ты не нервничай… Это крыса Сенька… Он хорошая крыса… Белая… Это он шутит так… М-да. Сенька! Не пугай мальца… Он, бедолага, потерялся… Пускай переночует у нас, а там видно будет… Ты, сынок, поспи, отогрейся… Никуда не денется твой хозяин…

— Мы гостям завсегда рады! — пищит крыса. — Особенно нежданным!

Я виляю хвостом. Я соглашаюсь остаться.

…Все давно спят. Только я ворочаюсь — не сплю.

Крыса Сенька попискивает во сне, а старый пес дремлет с открытыми глазами. Мне кажется, что он смотрит прямо на меня. От этого неподвижного взгляда мне становится не по себе. Особенно когда старый пес неожиданно всхрапывает и так же внезапно умолкает. В эти мгновения крыса Сенька, который лежит у старого пса под боком, взвизгивает и выбивает зубами мелкую дробь.