- И вы хотите, чтобы я этому поверила?

- Разумеется, фрейлейн! Вы сегодня имеете честь... Станислав Демба умолк. Ветер сорвал у него шляпу с головы и погнал ее через песчаную аллею в траву. Демба вскочил и сделал несколько шагов по направлению к шляпе. Вдруг он остановился, медленно повернулся и пошел обратно к своему месту.

- Там она лежит, - пробормотал он, - а я не могу ее поднять.

- Какой вы смешной! - рассмеялась фрейлейн. - Вы, может быть, боитесь сторожа?

- Если вы мне не поможете, она останется в траве.

- Но почему же?

Станислав Демба глубоко вздохнул.

- Потому что я калека, - сказал он беззвучным голосом. - Приходится сказать правду, у меня нет рук.

Фрейлейн посмотрела на него в ужасе и не проронила ни звука.

- Да, - продолжал Демба, - я потерял обе руки. Фрейлейн безмолвно пошла за шляпою и вернулась.

- Наденьте ее мне на голову, пожалуйста. К несчастью, я не могу обходиться без посторонней помощи. Вот так, благодарю вас. Я был инженером, - продолжал Демба, снова садясь. - Демба, инженер мукомольной фабрики "Эврика". Простите, что не представился сразу. Вы знаете фабрику "Эврика"? Нет? Печение хлеба. Излюбленный ржаной хлеб Газенмайера. Вы никогда не слышали о нем?

- Нет, - прошептала фрейлейн и закрыла глаза.

Теперь ей многое стало понятно в поведении соседа. Она поняла, отчего он раньше не поднял ее зонтика, бедняга, и отчего отказывался записать адрес.

- Это со мною случилось на паровой мельнице. Я обеими руками попал в маховик. Как-то в пя... Нет, это даже не в пятницу случилось, а в самый обыкновенный четверг, двенадцатого октября.

Неистовый страх охватил вдруг фрейлейн: как бы ему не пришла в голову мысль показать ей свои изуродованные руки. Две коротких, кровоподтечных культяпки... Нет! Она не могла думать об этом. Мороз пробежал у нее по спине.