Засигналила приветственно (и даже с поддразниваньем) машина за забором. Я правильно отличил звук. Так приезжают родные.

А Даша тотчас поднялась с кушетки. Еще прежде меня (на секунду) звук тоже отличив и узнав. Сестра! Это сестра!.. Даша встала, еще и потянулась как после сна. Хрустнула плечами. Разминка мышц перед скорым боем.

- Кто-о?.. Кто-о?.. - Сразу в крик. - Кто, я спрашиваю, забрал машину?

- Знать не знаю, - отвечала ей приехавшая сестрица.

- Заперли! Забрали машину! Выкрали права!

- Но ты, Дашка, не можешь сейчас водить! Я сочувствую... Я сочувствую. (Оглянулась на меня. Голос строг.) Не имеешь права - а потому, извини, не имеешь прав!

- Не учи меня! - взвилась Даша.

- Не хочу ссориться.

- А я хочу!

Даша и Алена стояли друг против друга... глаза в глаза - и ни единого слова приветствия. Слишком близки. Слишком родны. Каждодневные, должно быть, перебранки интеллигентных молодух. Как говорится, слишком сестры.

- Сказать, что будет с тобой завтра? - спросила Алена с легкой угрозой.

- Скажи.

- Сказать?

- Давай, давай!.. Мне интересно.

Но сестра Алена уже взяла себя в руки. Старшая. Красива, еще более, чем Даша. Пошла к плите. Спокойным шагом к плите... Надо же выпить кофе.

Гурмански заваривая себе полтора наперстка, увещевала Дашу:

- А что, сестренка, творится на улицах - знаешь ли? А что стреляли прямо из окон - знаешь?

- Зачем знать всякую хренотень?

- А что бабульке прямо в пакет молока влупили? Прицельно. Даже не ранили. Чтобы посмеяться. По улице шла себе бабка, хромала, в авоське молочко домой несла. Пакет-то невелик, ноль-пять, полулитровый!.. И пулей чпок!.. Как раз бы нашей Даше теперь порулить на тех улицах! По классной машине они с удовольствием стреляют - ну как пропустить такую конфетку?