- Может быть, вы тогда скажете: почему мы ничего делать не умеем? спросил Психопат, продолжая стоять у двери.

- Что мы не умеем делать? - доктор не поднял головы, продолжал писать.

- Уколы, например.

- Она не читала Льва Толстого, поэтому не умеет.

- Хорошо, вы читали, тогда скажите: почему вы ничего не умеете делать?

- О, дядя!.. - доктор перестал писать и с удивлением смотрел на Психопата. - Это уже интересно. Ничего не умею?

- Нет, - Психопат пооглядывался, не нашел близко табуретки, присел на жесткий диван, застеленный белой простынкой, на краешек. - Не умеете, молодой человек.

- В чем же это выражается? - спросил ироничный доктор.

- Да во всем, - Психопат прямо и просто смотрел на доктора. - Вы - врач, продолжал он рассуждать спокойно, - ваша медсестра не умеет делать уколы, а вы... вас это ни капли не встревожило. Вы, как крючок конторский, сели выписывать мне таблетки... Да ведь мне уколы нужны-то! - Психопат протянул руку к доктору и членораздельно еще раз сказал: - У-ко-лы! Ведь вы же сами назначили уколы.

- Видите ли, - тоже терпеливо заговорил доктор, - есть такие особенные вены, которые...

- Бараны есть особенные, это я понимаю: разной породы, а вены у всех людей одинаковые. Ты не доктор, - Психопат встал. - Из тебя такой же доктор, как из меня - акушерка. Но меня удивляет вот это вот... - Психопат показал на доктора, как если бы он кому-то показывал на выставке заковыристую претенциозную картину - всей рукой, растопырив пальцы ладошкой вверх, и еще тряхнул рукой, - это вот... тупое самодовольство. Сидит душа мертвая, ни заботы, ни горюшка - пишет рецепт. Умеет писать рецепты - тоже в люди вышел.

Доктор, изумленный до чрезвычайности, смотрел на больного. Молчал.