Виктор присел за столик, на котором стоял телефон, набрал номер собкора.

- Алло? - раздался женский голос. - Кого вам?

- Николая Александровича можно? - спросил Виктор.

- А кто звонит? - спросил женский голос.

- Это из газеты... из "Столичной"... - ответил Виктор, ощущая присутствовавшее в женском голосе напряжение.

- Как вас зовут? - спросил голос.

Что-то тут было не так и Виктор, почувствовав дрожь в руке, опустил трубку на место.

- Кофе! - подсказал он сам себе. - Надо выпить кофе.

Одевшись и плеснув себе в лицо две пригоршни холодной воды, он спустился в гостиничный бар. Подошел к стойке, заказал двойную половинку кофе.

- Присядьте, я вам принесу, - сказал бармен.

Виктор выбрал место в углу бара, присел на мягкий и широкий велюровый пуфик перед столиком со стеклянной столешницей. Рука потянулась к тяжелой пепельнице, тоже из литого стекла. Он покрутил ее задумчиво.

В баре было тихо.

Подошел бармен, опустил на столик чашечку с кофе.

- Еще что-нибудь? - спросил он.

- Нет. Спасибо. - Виктор кивнул, потом поднял голову и пристально посмотрел на бармена. - Скажите пожалуйста, а что это за стрельба была утром?

Бармен пожал плечами.

- Вроде валютную убили... Видно, кого-то обидела.

Кофе немного горчил, но его благотворное воздействие Виктор ощутил почти сразу. Исчезло ощущение дрожи в пальцах и замедлилось движение неких нервных токов в голове. К Виктору вернулось спокойствие. Он собрался с мыслями.

- Ничего страшного не произошло, - услышал он собственную мысль, звучавшую до того уверенно, что не верить ей было невозможно. - Это просто жизнь. Обычная жизнь. Надо просто позвонить главному и спросить, что делать.

Допив кофе и расплатившись, Виктор поднялся в свой номер и позвонил в Киев.