— Все-таки, — не хотела сдавать своих позиций мать. — Мотоцикл… в таком возрасте… А сорок километров в час — это немного, ты говоришь? — обратилась она к мужу, чем вызвала у Закира и отца улыбку: спокойную, без всяких оттенков у отца и снисходительно-торжествующую у сына.

— Нет, это совсем не много, — сказал отец.

— Это как велосипед, — повторил Закир слова отца.

— И сорок — его предельная скорость, — пояснил отец. — А так он будет выжимать из мотора километров тридцать — тридцать пять, а это уж совсем пустяк. Повторяю тебе, Сона — никаких поводов для беспокойства не вижу. Мотоцикл очень уж хорош получился, хочется купить.

— А за сколько его продают? — спросила Сона.

— Это неважно, — сказал отец, — ты посмотри-ка лучше, подъехал Мурсал?

Она выглянула в окно и сказала:

— Он у дверей.

— Не торопись, — сделал отец замечание Закиру. — Ешь спокойно, у тебя еще есть время.

— Мурсал же приехал, — ответил Закир с набитым ртом.

— Ничего, — ответил отец, тщательно пережевывая пищу, — подождет. На то он и шофер, чтобы ждать.

— А что — шофер не человек? — неосторожно спросил Закир.

Отец строго глянул на него.

— Я этого не говорил, — произнес он назидательно, — но люди разные бывают. Если не хочет быть шофером и ждать хозяина, пусть станет министром. Тогда его будут ждать у подъезда. Ты не согласен?

— Угу, — кивнул Закир и, прожевав кусок, решил проверить, не отразился ли его неосторожный вопрос на решении отца насчет мотоцикла, еще раз уточнить, так как знал, как подвержен был отец своему часто меняющемуся настроению.

— Пап, значит, купишь мотоцикл, не обманешь? — спросил Закир.

— Я разве когда-нибудь обманывал тебя?