«Врагов народа» — их отцов. О них романов не нагонят. Написанные не прочтут, Ну, а прочтут — не растрезвонят. Судьба судьбой… чего уж тут? Да впрочем, были те романы, И вовсе не легли на дно. Про них не били в барабаны — И, может, к лучшему оно. Герои их живут. Удаче Чужой не смотрят жадно в рот… Они из тех, о ком не плачут. Они — не дети… а народ.

Песня

Пора достойно умереть, Пора нам умереть достойно Не ждать, пока благопристойно Нас отпоет оркестров медь. Наш бой проигран — и шабаш! — Хоть мы все время наступали. Да не туда коней мы гнали — Промашку дал фельдмаршал наш. Не тех в капусту посекли, Совсем не тем кровя пущали. Гремели не по тем пищали, И слезы не у тех текли. И вот лишь дым… не очагов — Дым бесталанных тех сражений. В нем только наши отраженья — И нет (иль не было?) врагов. Так что ж, солдат не виноват? Душа солдата виновата! А ну, еще разок, ребята: Ура! и с богом! и виват! И в круп коню, в кровавый — плеть! Туда! На эти отраженья! В свое последнее сраженье… Исчезнуть!.. Или одолеть!

РАССКАЗЫ

Дыру мы забили в заборе. Ура!

Ура и тому, что имелась дыра!

Ура! — вот стоит наш забор без дыры.