
Теплая волна покоя и нежности ко всем этим чужим и мертвым, но таким уютным и приятным вещам, в первый раз замеченным, охватила Федора Ивановича. Так хорошо, тихо и мирно в комнате. Так хорошо, как только хотелось бы ему, и ему совсем не хочется, чтобы было как-то иначе, по-другому. Он снова беспричинно и весело улыбнулся.
— А ты и не замечал никогда, как хорошо здесь, — сказал ему кто-то в нём.
— Зато вижу сейчас, — ответил он, ни на секунду не задумавшись.
— А не поздно? — снова спросил кто-то.
— Ерунда! Еще успеется, наверстаем! — беззаботно возразил он.
— Но за это удовольствие, может быть, придется дорого заплатить, — напомнил кто-то об утренней телеграмме.
— Глупости! — рассердился вдруг Федор Иванович. Он быстро встал, ощупью нашел на стене около двери плащ, фуражку, оделся и вышел.
На улице тоже было темно, но чуть светлее, чем в комнате. Не было ни звезд, ни месяца, город закутался в плотное одеяло осенней ночи. Только далеко впереди светилась точка единственного фонаря; в его слабом свете едва проступали по обеим — сторонам улицы деревянные дома. Тускло поблескивал скользкий, тоже деревянный, тротуар: должно быть недавно прошёл дождь, в воздухе пахло сыростью.
